Crimen

Después que el sexo, tierno, adolescente descorra el telón, ahí está, firme, resuelto el viejo dolor. La vieja herida. El lacrimógeno sabor del opio que me invade ahora. Esperando el momento de saltar.

Y es un crimen, es un crimen este dolor, dulzón, nacarado, adictivo que se cuela en mí. Sin excusas, ni medias tintas. Me consume. Se retuerce en mis venas, penetra en cada poro, átomo, de mi misma esencia. Del reducto donde habita esta calma, amorfa. Y amortiguado por el sonido de mis propios pasos, de mis errores y sangra por el costado.

Regreso a este dolor, que tiene tu nombre y un pétalo de blancuzca ternura.

Abandonada… sumisa… febril… temblorosa.