Un Chico de Barrio

Cuando llevaban un par de horas hablando de discos de Los Stones y novelas de Almudena Grandes, el deseo de tocarse se hizo casi insoportable. Entonces se subió a horcajadas sobre las rodillas de él y se sacó la blusa. Su lengua se posó en su cuello y las manos se asieron a sus caderas.
-Hmmm... -murmuró ella-. No besas nada mal para ser un chico de barrio.
-Tú tampoco lo haces mal para ser una pija irredenta.
Las caricias callaron las palabras y en el salón, sólo Nat King Cole decía algo que no estuviera embozado en trozos de carne o jirones de alma.
Por el pasillo, la ropa dejó un rastro que él seguiría horas después cuando regresara a su casa.
Ella en vaqueros y él sin ellos se dedicaron a tocarse frente al espejo y rodaron hasta la cama envueltos en el vaho de los amores por horas.
Se tendió en la cama y él se colocó entre sus muslos. El horizonte tenía, entonces, la medida justa del sexo hinchado de una adolescente de 40 y el golpeaba con su lengua para saciar su sed en la parte del alma que se abre con labios.
-Métete en mí -dijo ella.
Él sólo asintió.
El sonido del plastico rasgado del envoltorio de condones rompió un poco el romanticismo un tanto aguado de aquel momento pero, se recompusieron y ella se pusó sobre él.
Así estuvieron un rato, mientras fuera los gatos maullaban insistentes y el sudor impregnaba las sabanas.


Después, cuando la vanalidad se hizo semén, él encendió un cigarrillo y ella se abrazó a él.
-¿Tú no serás de esas que quieren dormir con el tío que se acaban de follar? ¿No?
Ella negó con la cabeza y los dos se quedaron mirando el techo.
Más tarde, cuando la cordura regresó, fue sustituida un breve instante por un beso a traición bajo el marco de la puerta.
-Nada mal para ser un chico de barrio...
Fue lo último que él escuchó de ella.