3 de la tarde

A las 3 de la tarde el sol cae a plomo sobre la calle. Se licua entre los edificios amenazando con derretir el asfalto. Hay 34 grados y yo he apagado el móvil, el mundo puede esperar hasta el lunes por lo menos.
Dentro del bar el aire acondicionado zumba por encima del bullicio de la gente. Una mujer, con un par de copas de más se afana en hacerse escuchar. Inclinada sobre la mesa llena de vasos vacíos, silba las palabras por encima de las Rayban falsas y su escote se perfila sudoroso y agrietado. El camarero resopla cuando ve entrar a un grupo de quinceañeros de 20 y se prepara para la avalancha que se le viene encima. Yo ojeo el periódico y enciendo otro Winston. Los tipos de la mesa de al lado discuten acerca de su partida de cartas, las copas de brandy brillan bajo los focos de la pared. Huele a frito y una especie de capa de grasa se transforma en una bruma aceitosa que impregna todo. La maquina tragaperras parpadea con tentadores colores brillantes y la mujer de las Rayban se anima a echarle un par de monedas. Una pareja se besa sin rubor mientras beben cerveza y en la televisión las noticias hablan de un portugues que dicen cuesta 95 millones, yo pienso en mi colega que ha perdido su curro hace una semana y trato de dividir 95 entre 12... lo mío no son los números pero eso daría para muchos subsidios de desempleo.
Cuando salgo a la calle el calor me abraza y me pongo mis nuevas gafas de sol. En el super de al lado, un par de tipos tratan de bajar el carro recien preñado de compra por las escaleras y las bolsas se desparraman por la acera.
Subo al coche y miro al cielo tráves de la ventanilla delantera.
Me caguen dios, que verano de mierda va a hacer...